Каждый день на другой похож.
Просыпаешься и встаёшь
в эту жизнь. Пробегает дрожь
от подобных мыслей. Но вошь -
человек. Раздавить легко:
нужно только нажать рукой.
Проживи хоть сто лет, ничто
не изменится: штиль и шторм,
череда контрастных полос…
Распрямишься ли в полный рост -
не достигнешь ты потолка.
Не смотри, что живой пока.
Всё равно ты уйдёшь туда,
в эту даль, где плоды труда
не нужны. Каждый час борись,
чтобы после Суда не вниз
полететь, а подняться ввысь.
Но ведь часто приходит мысль,
что за финишной той чертой
ожидает исход простой:
кучка пепла, земля, вода…
Это частности. Суть одна.
Потому в твою кровь цинизм
проникает. Кого винить
в том, что всё получилось так?
Под давлением всех атак,
не спеша, сдаём рубежи
нашей веры. И кто, скажи,
верит в то, во что верил сам
так недавно? По чьим часам
нам отмерили жизни срок?
Что ж, пока ещё есть песок
в тех часах. А цинизм могуч!
Человека согнуть в дугу,
навсегда превратить в слугу
так легко! По земле бегу
к человеку, который смог
мне простить, что из всех дорог,
выбрал эту. Бегу к тому,
кто вся жизнь моя. Всё приму
от него. Сколько будет сил,
я б его на руках носил.
Без него в этом мире нет
и меня. Так по чьей вине
я живу? Кто причина, что
нипочём мне бывает шторм,
нипочём мне бывает штиль?
Пусть не видно порой пути
всё же знаю, к кому идти.
9.2.07.