***
«Ты не пишешь стихов так давно…» - говорят
мне деревья, печально листвою шурша.
Я пытался писать, но, увы, ни шиша
не выходит, часы убиваются зря…
Но я пробую вновь и швыряю в костёр
своих мыслей и чувств накопившийся груз.
Над столом в знак вопроса уставший согнусь.
Написал, но не то… Присмотрелся – и стёр.
Что со мной? Отчего мне перечит перо?
Почему моя мысль не находит слова?
Может, жизнь во мне стала настолько слаба
и ни капли поэзии я не сберёг?
Всё не так… Поднимаюсь, волнуется кровь.
Я пишу… как тогда… Но по-новому вновь…
18. 05. 09