[Ловкий Пройдоха]

Будь спокойна

Будь спокойна, моя деликатная,
Робко любящая и любимая:
Ты ведь осень моя ароматная,
Нежно-грустная, необходимая…
Лишь в тебе нахожу исцеление
Для души моей обезвопросенной
И весною своею осеннею
Приникаю к твоей вешней осени…

1912. Июль. День Игоря.
Ст. Елизаветино
село Дылицы

Игорь Северянин

@темы: Стихи, Игорь Северянин

---

Ненаписанное письмо

[Wild Card]

Не о любви пишу я эти строки,
не для того, чтоб вновь тревожить память.
У каждого теперь свои дороги,
хоть то же небо всё ещё над нами.

Не для того пишу, чтоб призрак древний
призвать из белокаменного склепа.
Я тоже избегаю повторений
того, что было больно и нелепо.

Не для того пряду слова, как нити,
чтоб управлять судьбой, подобно Паркам.
Не изменить и не вернуть событий,
и не пройти по тем полям и паркам.

Пишу тебе, не требуя ответа,
не для того, чтоб отомстить и ранить…
Ты помнишь, я любил общаться с ветром
и повторял, что он — как я — изгнанник?

Сдружились с ним, мы стали словно братья.
Он знал, как дом родной, моря и страны.
Он не умел ни предавать, ни врать и
нашёптывал стихи мне постоянно.

Ты знаешь, ветер всё на свете видел…
Не изумить его, не растревожить.
И, даже если кто его обидел,
он никогда не бросит в спину ножик.

Не для того пишу я эти строки,
чтоб заявить права на час расплаты.
Обиды и печали вышли сроки.
И, может, мы ни в чем не виноваты.

И, может, так должно было случиться,
и, может, так сложились наши карты…
Что было — никогда не повторится,
и только тем, что было, мы богаты.

Не буду я искать первопричины,
ругаться, рассыпаться в оправданьях…
С тобой я был счастливейшим мужчиной.
Каким, не знаю, буду ли когда я.

1.11.13

@темы: Своё, Стихи

---

[Ловкий Пройдоха]

Скоро у нас ещё один хороший праздник - Хэллоуин. Расскажите, кто как отмечает, что у вас в городе по этому поводу намечается, какие интересные тематические мероприятия, концерты? А может, кто-то уже начал праздновать, что-то уже проходило?

Такая вот забавная картинка из твиттера, Хэллоуин 1925-го года.

@темы: Вольная тема, Размышление, Праздники

---

[Wild Card]

Осеннего настроения вам! Но без грусти.


Это просто ещё одна осень

Это просто ещё одна осень
нашей жизни. Длиннее ночи,
чувств осадок, что с улиц приносим,
просто музы осенней почерк.

Это просто ещё один повод
пыльный хлам прошлых лет отсеять.
Этим мыслям — стоять в музеях!
Их так много — хоть строй для них город!

Эта осень всего лишь начало,
первый шаг на пути к новой цели.
Эта осень — корабль у причала,
эти дни — как трамплин, не как цепи.

Как разведка и подготовка,
как бальзам на саднящие раны.
Передышка, проверка только,
знак, что с прошлым прощаться пора нам.

Не как ссылка на остров песчаный.
Не для ссоры приходит к нам гостьей.
Новых встреч, перемен обещанье.

Это просто ещё одна осень…

26.10.13

@темы: Своё, Стихи

---

[Ловкий Пройдоха]

24.10.2013 в 03:41

Пишет  Wild Card:

Курт Воннегут. «Колыбель для кошки». Рецензия
«Колыбель для кошки» — одно из самых известных произведений Курта Воннегута. По форме это научно-фантастическая проза, однако это не совсем та фантастика, к которой мы привыкли. Это не Гарри Гаррисон. Для Воннегута фантастический фон, фантастические элементы — зачастую представляют собой метафору, повод поразмышлять о нашей жизни. Вот и здесь с первых страниц вы сначала не сможете понять, что же здесь вообще фантастического.

«– Это одна из самых древних игр – заплетать веревочку. Даже эскимосам она известна.
– Да что вы!
– Чуть ли не сто тысяч лет взрослые вертят под носом у своих детей такой переплет из веревочки.
– Угу.
Ньют все еще лежал, свернувшись в кресле. Он расставил руки, словно держа между пальцами сплетенную из веревочки «кошкину колыбель».
– Не удивительно, что ребята растут психами. Ведь такая «кошкина колыбель» – просто переплетенные иксы на чьих-то руках. А малыши смотрят, смотрят, смотрят…
– Ну и что?
– И никакой, к черту, кошки, никакой, к черту, колыбельки нет!»

Читать рецензию

@темы: Фантастика, Рецензия на книгу, Курт Воннегут

---

[Wild Card]

«Сочинители историй, написанных чернилами на бумаге, делятся на каратистов и боксеров. Впрочем, сочинители давно уже никого не интересуют. Так вот. Боксеры пишут рассказы быстро, наспех, как Бог на душу положит. Затем они набрасываются на них снова, переписывая то, что просто ужасно или не подходит, и исправляя остальное. Каратисты пишут по одному предложению, шлифуя его прежде, чем приступить к следующему. Когда они заканчивают писать, рассказ действительно закончен.
Я – каратист. Большинство мужчин – каратисты, а большинство женщин – боксеры. Снова скажу: надо кому-нибудь провести исследование на эту тему. Может быть, писателю на роду написано быть каратистом или боксером».

Курт Воннегут, "Времетрясение"

А вы кто, уважаемые авторы, кем вы себя чувствуете в творчестве - боксёрами или каратистами?

@темы: Курт Воннегут, Цитата

---

[Ловкий Пройдоха]

22.10.2013 в 01:17

Пишет  Wild Card:

***

Мы уступим тому, кто придёт после нас,
кто окажется лучше, проворней, смелей,
кто пройдёт много дальше отметки твоей,
мимо хоженых троп и проложенных трасс.

Не пытайся всегда и во всём побеждать.
Знаю, брат, как успехи и слава пьянят,
но ты помни, что это совсем не война.
Между нами нелепа слепая вражда.

Как бы ни был талантлив, умел и силён,
для тщеславия, знаешь ли, повода нет.
Много путников в мире оставило след,
а ещё больше стёрто из книги времён.
И не помнят вчерашних героев имён.

Если вдруг незнакомца в пути повстречал
и ты видишь, что он, как и ты, одинок,
что в тумане сыром он устал и продрог…
Раздели с ним, как с братом, костёр твой и чай.

Да, мы воины, может, но мы не враги.
Ни к чему умножать нам потери и скорбь.
Знаешь, всё переменчиво в жизни людской…
Хоть немного тепла для других сбереги.

22.10.13

@темы: Своё, Стихи

---

СТРАСТЬ !!!

[АнтипУшкин]

и ты, и я, мы все во власти
у этой самой главной страсти:

бомжи, пророки, прокуроры,
попы, поп-звёзды, полотёры,
менты, чиновники, вояки,
поэты, дамы и собаки...

она весь век владеет нами:
делами, чувствами, умами...

попом, пророком, прокурором,
ментом, поэтом, полотёром,
бомжом, чиновником, воякой,
звездою, дамой и собакой...

порою боремся мы с нею,
но всё равно она сильнее -

мента, поэта, полотёра,
попа, пророка, прокурора,
звезды, чиновника, собаки,
бомжары, дамы и вояки...

она всегда одержит верх,
она могущественней всех:

поп-звёзд, ментов и прокуроров,
попов, чиновников, актёров,
бомжей, пророков и вояк,
поэтов, дам и их собак...

её бы славил ночь и день,
но...

ЛЕНЬ !!!



Антип Ушкин

@темы: Любимые стихи, Эссе, Своё, Вольная тема, Размышление, Мнение, Это личное, Стихи, Философия

---

[Ловкий Пройдоха]

15.10.2013 в 18:24

Пишет  Wild Card:

О котиках и не только
Бодлер №2, уже более приятный.

XXXIV. Кошка (перевод В. Левина)

Мой котик, подойди, ложись ко мне на грудь,
Но когти убери сначала.
Хочу в глазах твоих красивых потонуть —
В агатах с отблеском металла.

Как я люблю тебя ласкать, когда, ко мне
Пушистой привалясь щекою,
Ты, электрический зверек мой, в тишине
Мурлычешь под моей рукою.

Ты как моя жена. Ее упорный взгляд —
Похож на твой, мой добрый котик:
Холодный, пристальный, пронзающий, как дротик.

И соблазнительный, опасный аромат
Исходит, как дурман, ни с чем другим не схожий,
От смуглой и блестящей кожи.

осторожно, много котиков. )

LI. Кот

I

Как в комнате простой, в моем мозгу с небрежной
И легкой грацией все бродит чудный кот;
Он заунывно песнь чуть слышную поет;
Его мяуканье и вкрадчиво и нежно.

Его мурлыканья то внятнее звучат,
То удаленнее, спокойнее, слабее;
Тот голос звуками глубокими богат
И тайно властвует он над душой моею.

Он в недра черные таинственно проник,
Повиснул сетью струй, как капли, упадает;
К нему, как к зелию, устами я приник,
Как строфы звучные, он грудь переполняет.

Мои страдания он властен покорить,
Ему дано зажечь блаженные экстазы,
И незачем ему, чтоб с сердцем говорить,
Бесцельные слова слагать в пустые фразы.

Тог голос сладостней певучего смычка,
И он торжественней, чем звонких струн дрожанье;
Он грудь пронзает мне, как сладкая тоска,
Недостижимое струя очарованье.

О чудный, странный кот! кто голос твой хоть раз
И твой таинственный напев хоть раз услышит,
Он снизойдет в него, как серафима глас,
Где все утонченной гармонией дышит.

II

От этой шубки черно-белой
Исходит тонкий аромат;
Ее коснувшись, вечер целый
Я благовонием объят.

Как некий бог – быть может, фея —
Как добрый гений здешних мест,
Всем управляя, всюду вея,
Он наполняет все окрест.

Когда же снова взгляд влюбленный
Я устремив в твой взор гляжу —
Его невольно вновь, смущенный,
Я на себя перевожу;

Тогда твоих зрачков опалы,
Как два фонарика, горят,
И ты во мгле в мой взгляд усталый
Свой пристальный вперяешь взгляд.

LXV. Кошки (перевод П. Якубовича)

От книжной мудрости иль нег любви устав,
Мы все влюбляемся, поры достигнув зрелой,
В изнеженность и мощь их бархатного тела,
В их чуткость к холоду и домоседный нрав.

Покоем дорожа и тайными мечтами,
Ждут тишины они и сумерек ночных.
Эреб в свой экипаж охотно впрег бы их,
Когда бы сделаться могли они рабами!

Святошам и толпе они внушают страх.
Мечтая, вид они серьезный принимают
Тех сфинксов каменных, которые в песках

Неведомых пустынь красиво так мечтают!
Их чресла искр полны, и в трепетных зрачках
Песчинки золота таинственно блистают.

XLV. Исповедь (перевод В. Левина)

Один лишь только раз вы мраморной рукою
О руку оперлись мою.
Я в недрах памяти, мой добрый друг, с тоскою
Миг этой близости таю.

Все спало. Как медаль, на куполе высоком
Блестела серебром луна.
На смолкнувший Париж торжественным потоком
Лилась ночная тишина.

Лишь робко крадучись иль прячась под ворота,
Не спали кошки в этот час,
Или доверчиво, как тень, как близкий кто-то,
Иная провожала нас.

И дружба расцвела меж нами в свете лунном, —
Но вдруг, в сияющей ночи,
У вас, красавица, у лиры той, чьим струнам
Сродни лишь яркие лучи,

У светлой, радостной, как праздничные трубы,
Все веселящие вокруг,
Улыбкой жалобной скривились, дрогнув, губы,
И тихий стон, слетевший вдруг,

Был как запуганный, заброшенный, забытый
Ребенок хилый и больной,
От глаз насмешливых в сыром подвале скрытый
Отцом и матерью родной.

И, словно пленный дух, та злая нота пела,
Что этот мир неисправим,
Что всюду эгоизм и нет ему предела,
Он только изменяет грим.

Что быть красавицей – нелегкая задача,
Привычка, пошлая, как труд
Танцорок в кабаре, где, злость и скуку пряча,
Они гостям улыбку шлют,

Что красоту, любовь – все в мире смерть уносит,
Что сердце – временный оплот.
Все чувства, все мечты Забвенье в сумку бросит
И жадной Вечности вернет.

Как ясно помню я и той луны сиянье,
И город в призрачной тиши,
И то чуть слышное, но страшное признанье,
Ночную исповедь души.

XLVII. Флакон (перевод А. Эфрон)

Есть запахи, чья власть над нами бесконечна:
В любое вещество въедаются навечно.
Бывает, что, ларец диковинный открыв
(Заржавленный замок упорен и визглив),

Иль где-нибудь в углу, средь рухляди чердачной
В слежавшейся пыли находим мы невзрачный
Флакон из-под духов: он тускл, и пуст, и сух,
Но память в нем жива, жив отлетевший дух.

Минувшие мечты, восторги и обиды,
Мечты увядшие – слепые хризалиды,
Из затхлой темноты, как бы набравшись сил,
Выпрастывают вдруг великолепье крыл.

В лазурном, золотом, багряном одеянье,
Нам голову кружа, парит Воспоминанье…
И вот уже душа, захваченная в плен,
Над бездной склонена и не встает с колен.

Возникнув из пелен, как Лазарь воскрешенный,
Там оживает тень любви похороненной,
Прелестный призрак, прах, струящий аромат,
Из ямы, где теперь – гниенье и распад.

Когда же и меня забвение людское
Засунет в старый шкаф небрежною рукою,
Останусь я тогда, надтреснут, запылен,
Несчастный, никому не надобный флакон,

Гробницею твоей, чумное, злое зелье,
Яд, созданный в раю, души моей веселье,
Сжигающий нутро расплавленный свинец,
О, сердца моего начало и конец!


Шарль Бодлер

@темы: Шарль Бодлер, Стихи

---

Посоветуйте хорошее фэнтези

[Wild Card]

Посоветуйте какие-нибудь необычные книги в жанре фэнтези, где сам мир был бы каким-то нестандартным и более реалистичным. Желательно что-то более серьёзное, с продуманным социально-психологическим планом, что-то достаточно глубокое. Юмористическое фэнтези пока не особо интересует. Можно даже классику фантастики, т.к. многое не читал в этом жанре. Сапковского, Мартина, Фрэнка Герберта не советовать, уже знаю, прочитано. Перумов не особо нравится, Макс Фрай не моё и ближе к сказке.

Хорошо бы конкретные произведения узнать, а не просто автора.

@темы: Фэнтези, Книги

---

[Ловкий Пройдоха]

Как всегда, случайное...

Теперь

Бывает, ляжет камнем грусть,
и хочешь выть или напиться,
в нору залезть, во мраке скрыться,
сбежав от памяти и чувств.

И тишина до немоты,
не выдавить ни слов, ни звука.
И входят призраки без стука,
не заполняя пустоты.

И бесконечно длится ночь,
и безотчетно ждешь чего-то…
Сидишь, подавлен и измотан,
пытаясь скуку превозмочь.

Но наконец приходит сон.
Забвение… Вот веки сжались…
Но даже там — в огне, сражаясь,
ты видишь прошлое во всём.

Проснувшись утром, вспомнишь вдруг,
что так давно тобой забыто,
и ощущаешь — та же битва
вернулась будто, сделав круг.

И, быстро выскользнув за дверь,
стряхнув с плеча хандры остатки,
ты убегаешь без оглядки
к живому…
близкому…
ТЕПЕРЬ.

13.10.13

@темы: Своё, Стихи

---

[Ловкий Пройдоха]

06.10.2013 в 05:56

Пишет  Wild Card:

Вот вам Полозкова. ))

@темы: Полозкова Вера, Современные авторы, Видео, Стихи

---

Здесь все не вечно

[Ловкий Пройдоха]

Здесь все не вечно. Сгорают звезды,
Земля, дряхлея, меняет лик.
А наши чувства так несерьезны…
Здесь все не вечно. И все на миг.

Ты будешь спорить… Но что же клятвы?
Нам слов и страсти известен срок.
То, что пришло к нам, уйдет обратно,
и не отыщем назад дорог.

И только космос, холодный, властный,
вселенной снова запустит цикл.
И будут судьбы гореть и гаснуть…
И, может, встретимся вновь на миг…
Когда все в мире изменит лик.

Но ты не вспомнишь меня уже…

30.09.13

@темы: Своё, Стихи

---

Попутчики

[Ловкий Пройдоха]

Поезд, пыхтя, побежал,
скуку и сон разгоняя.
К новым ведет рубежам
жи´зни дорога стальная.

Долгое время в пути.
К цели прибуду не скоро…
Может, друзей завести,
выбрать предмет разговора?

Тень забегает в купе,
тихо ложится в проходе.
С чем обратиться к тебе?
Что-то сказать… о погоде?

Есть ли о чем рассказать
нам, повстречавшись случайно?
Может, вглядевшись в глаза,
молча разгадывать тайны?

Сможем ли мы прочитать
в жестах простых и улыбках
о самых сладких мечтах
и самых горьких ошибках?

Дождь застучался в окно.
Запах дороги и дыма…
Любишь кого-то давно.
И уж наверно любима.

Едешь к нему, угадал?
И прихватила с собою
солнце — назло холодам,
с грустью бороться и болью.

Тихо рисую в уме
счастье в судьбе незнакомки.
В жизни своей бы суметь
склеить хотя бы обломки…

Так половину пути
мысли друг друга читали…
Поезд послушно катил
к новым местам испытаний.

27.09.13

@темы: Своё, Стихи

---

Сигнал из провинции

[Ловкий Пройдоха]

На столе Симоненко, зазвонил один из трех телефонов. Судя по длинным
назойливым звонкам, вызывала междугородняя. Симоненко поднял трубку:
- Восемьдесят девятый слушает.
- Товаришь полковник?
- Да
- Здравия желаю, товарищ полковник, это капитан Дубцов говорит из
Днепропетровска.
- Слушаю вас.
- Товарищ полковник, тут у нас... в общем я вам доложить хотел... да
вот не знаю с чего начать...
- Начните с начала, капитан.
- В общем, товарищ полковник, у нас вдоль маленьких домиков белых
акация душно цветет. И здесь недалеко, полчаса от Днепропетровска, село
Жупаница, одна хорошая девочка Лида на улице Южной живет.
- Так. Ну и что?
- Ее золотые косицы, товарищ полковник, затянуты, будто жгуты. А по
платью, по синему ситцу, как в поле, мелькают цветы.
- Так.
- Вот. Ну вовсе, представьте, неловко, что рыжий пройдоха Апрель
бесшумной пыльцою веснушек засыпал ее утром постель.
- Это кто?
- Да еврей один, спекулянт, гнусная личность. Но дело не в нем. Я
думаю, товарищ полковник, не зря с одобрением веселым соседи глядят из окна,
когда на занятия в школу с портфелем приходит она. В оконном стекле
отражаясь, товарищ полковник, по миру идет не спеша, хоршоая девочка Лида...
- Да чем же она хороша? - прижав трубку плечом к уху, полковник закрыл
лежащее перед ним дело, стал завязывать тесемки.
- Так вот, спросите об этом мальчишку, что в доме напротив живет. Он с
именем этим ложится, он с именем эим встает! Недаром ведь на каменных
плитах, где милый ботинок ступал, "Хорошая девочка Лида!" с отчаянья он
написал!
- Ну а почему вы нам звоните? Что, сами не можете допросить? У вас ведь
свое начальство есть. Доложите Земишеву.
- Так в том-то и дело, товарищ полковник, что докладывал я! Два раза. А
он как-то не реагировал. Может занят... может что...
- Ну а почему именно мне? Ведь вас Пузырев курирует.
- Но вы ведь работали у нас, товарищ полковник, места знаете...
- Знаю-то знаю, но что из этого? Да и вообще, ну написал этот парень,
ну и что?
- Так, товарищ полковник, не может людей не растрогать мальчишки
упрямого пыл!
- Да бросьте вы. Так, капитан, Пушкин влюблялся, должно быть, так
Гейне, наверное, любил.
- Но, товарищ полковник, он ведь вырастет, станет известным!
- Ну и покинет, в конечном счете, пенаты свои...
- Но окажется улица тесной для этой огромной любви! Ведь преграды
влюбленному нету, смущенье и робость - вранье! На всех перекрестках планеты
напишет он имя ее. Вот ведь в чем дело!

Полковник задумался, потер густо поросшую бровь. Капитан тоже замолчал.
В трубке слабо шуршало, и изредка оживали короткие потрескивания.
Прошла минута.

- Говорите? - зазвенел близкий голос телефонистки.
- Да, да, говорим, - заворочался Симоненко.
- Говорим, говорим, - отозвался Дубцов. - Ну так, что ж делать, Сергей
Алексаныч?

Симоменко вздохнул:
- Слушай, капитан... ну и пусть, в конце концов, он пишет.
- Как так?
- Да вот так. Пусть пишет. На полюсе Южном - огнями. Пшеницей - в
кубанских степях. А на русских полянах - цветами. И пеной морской - на
морях.
- Но ведь товарищ полковник, так он и в небо залезет ночное, все пальцы
себе обожжет...
- Правильно. И вскоре над тихой землею созвездие Лиды взойдет. И пусть
будут ночами светиться над нами не год и не два на синих небесных страницах
красивые эти слова. Понятно?
- Понятно, товарищ полковник.
- А спекулянта этого, как его...
- Апрель, Семен Израилевич.
- Вот, Апреля этого передайте милиции, пусть она им занимается. Плодить
спеулянтов не надо.
- Хорошо, товарищ полковник.
- А Земишеву привет от меня.
- Обязательно передам, товарищ полковник.
- Ну будь здоров.
- Всего доброго, товарищ полковник.

Владимир Сорокин

@темы: Сорокин Владимир, Отрывок, Рассказ

---

Ты знаешь, я жив…

[Ловкий Пройдоха]

Я жив, дорогая, пускай и забыт.
Штормами на берег далекий заброшен.
Мой бриг потонул в схватке яростной с прошлым,
а будущий путь в неизвестности скрыт.

Я знаю, ты встречи в грядущем не ждешь
и сделала все, чтобы ей не случиться.
Без тени сомнений сбежала волчица.
И годы с тобой — то ли сон, то ли ложь.

Ты знаешь, я жив… Хотя слышал во тьме,
как смерть меня в гости на чай приглашала
и сказочный сон и покой обещала.
Мог, буре поддавшись, остаться на дне.

Но этот исход для меня слишком прост,
банальных финалов привык сторониться.
И чистая снова открыта страница,
над временем строится призрачный мост.

Стихов я немало тебе посвящал…
Они пропитались печалью и дымом,
и, будучи строго днем новым судимы,
отправлены в ссылку к ненужным вещам.

Ты знаешь, я жив… Но тебе все равно,
хотя бы нашла меня пуля шальная…
О старом пройдохе своем вспоминая,
вздохнув тяжело, не посмотришь в окно.

Куда бы меня ураган ни занес
и кто бы меня в новых землях ни встретил —
тебе безразлично. Свободен, как ветер,
взбираюсь на горы, качусь под откос.

Ты знаешь… Давно я не жду твоих слов.
И письма к тебе сам беспечно сжигаю.
Я место отвел для тебя, дорогая,
в чулане… Под стопкой забытых стихов.

25.09.13

@темы: Своё, Стихи

---

[Wild Card]

Отпугни эти грустные мысли…

Отпугни эти грустные мысли,
Улыбнись в горьковатом дыму.
Пусть горят эти бурые листья,
Никому их не жаль, никому…

Пусть струится дымок сиротливый
Над вчерашней печалью твоей.
Это кленов сжигают архивы,
Прошлогодние тайны аллей.

Я и сам для себя засекречу,
Зачеркну эти отлетевшие дни,
Это жгут наши прежние встречи,
Чтоб не жгли нашу память они.

И уходишь ты без сожаленья
Меж нежалящих змеек огня
В горьковатую дымку забвенья
Не оглядываясь на меня.

Прощание

Не со старого снимка и не во сне —
Эти выдумки не для нас, —
Ты возникнешь из памяти, как цветок,
Пробивающий снежный наст.

Опустив ресницы, ты скажешь мне:
«Позади пути, города.
Я всю жизнь с тобою рядышком шла,
Только ты был слеп иногда.

Я такая, какою была всегда,
Но такой я не буду впредь, —
Я сияю, как падающая звезда
Перед тем, как совсем сгореть».

1958

Летние ночи

Мы в поздний час в июльский вечер любим
Следить, как пар клубится над рекой,
И ждать, когда в луны беззвучный бубен
Ударит полночь смуглою рукой.

А солнце тонет в розоватой пене,
И с каждым мигом в мире все темней,
И на луга от рощ ложатся тени,
Сгибая травы тяжестью своей.

И ночь, как башня черная встает,
Серебряным увенчанная кругом,
Над спящим лесом, над туманным лугом,
Над озером, над кочками болот.

Дневных кустов, полдневную траву
Нам не узнать в луны свеченьи мутном,
Как будто сны, прервавшиеся утром,
Овладевают нами наяву.

В такую ночь, устав кружиться в танце
И возмущать серебряную гладь,
Русалки на плотины гидростанций
Садятся косы длинные чесать;

Расплывчатые тени великанов
Беспечно бродят в сумрачном лесу,
И эльфы из фарфоровых стаканов
На проводах ночную пьют росу.

И нам в любое счастье верить можно,
Как будто в этот безмятежный час
От суеты и от печали ложной
Сама природа охраняет нас.

Май 1941


Пусть ржут метафорические кони…

Пусть ржут метафорические кони,
Поет стрела, летя издалека.
Я знаю сам, что жизнь — как на ладони
Та линия — ясна и коротка.

Не очень долго и не очень много
До отдыха последнего идти,
Но не грустна и не страшна дорога,
И есть о чем задуматься в пути…

1943

Нас женщины в путь провожают…

Нас женщины в путь провожают
Порой на года, на года —
И словно заранее знают,
Где нас ожидает беда.

Негромкие их наставленья,
Улыбки встревоженных лиц
За нами летят в отдаленье,
Как стая невидимых птиц.

Где помощи нет ниоткуда,
Где ждет нас последняя тьма —
Порой совершается чудо:
Опасность уходит сама.

Она за крутым поворотом
Скрывается, нас не губя, —
Как будто вспугнул ее кто-то
Иль принял ее на себя.

И снова ночные скрижали
Струят утешительный свет.
А тех, кто нас в путь провожали,
Быть может, в живых уже нет.
1966

Разлука

Ударит осколок под левый сосок,
Трава заалеет во рву…
Я пальцы изрежу о стебли осок,
С минуту еще проживу.

Раскрутится фильм небывалой длины,
Заснятый за множество лет…
И детство,
и юность,
и встречи,
и сны —
Каких только кадров там нет!
Разлуки,
дороги,
улыбки,
дома,
Свои и чужие грехи…
Какой оператор, сошедший с ума,
Такой наснимал чепухи?

Но встанут на место дома, и мосты,
Ошибки, и клены в цвету,
Когда на экране появишься ты,
Наплывом на всю суету.

Ты встанешь у синих задумчивых рек,
В полях, разодетых весной,
Такая печальная, будто навек
Пришла расставаться со мной.

Я крикну тебе: «Дорогая, постой,
Прощаться еще не пора —
Покличь санитаров, хоть ниткой простой
Пусть сердце зашьют доктора.

Хоть час бы прожить, хоть короткий денек —
Я так не хочу темноты.
Ведь я на тебя наглядеться не мог,
Зачем прощаешься ты?..»

1944

В кинозал, в нумерованный рай…

В кинозал, в нумерованный рай,
Я войду и усядусь на место.
Я ведь зритель — мне что ни играй,
Всё равно мне смотреть интересно.

Знаю, кончится дело добром,
И героя звезда не угаснет,—
Но подальше, на плане втором,
Будет будничней всё и опасней.

Вдруг возникнет болотная гать,
Напряжённо-усталые лица.
Пулемёт, не умеющий лгать,
Застрочит — и нигде не укрыться.

И покуда ведущий артист
Обзаводится нужною раной,
Нанятой за десятку статист
Упадёт и не встанет с экрана.

И оттуда на тёплый балкон,
И в партер, и в уютные ложи
Вдруг потянет таким сквозняком,
От которого холод по коже.

1965




Хорошо и привольно на свете…

Хорошо и привольно на свете,
Только мало мне жизни одной.
Ожидай через пару столетий
Вот на этой полянке лесной.

Выйду я, молодой и пригожий,
Из чащобы с берданкой в руках,
В сапогах небракованной кожи
И с подковками на каблуках.

Мне пугать тебя нет интереса,
На-ка фляжку, хлебни поскорей!
Я комиссией Главоблвоскреса
Воскрешен по заявке твоей.

Разожжем мы костер на рассвете,
Посидим у живого огня.
Жди меня через пару столетий,
Да смотри не старей без меня!

1954


 
Вторая порция

Я в детстве был вертлявым и шумливым,
На беготню я тратил много сил
И, свой обед съедая торопливо,
Всегда вторую порцию просил.

С годами та прожорливость отпала,
А мир вокруг — все шире и родней.
Теперь мне не жратвы, мне жизни мало,
И к жизни я чем старше, тем жадней.

Я знаю: смерть повсюду нас находит,
Не век шагать мне по ступенькам лет.
Но у меня в таком плохом исходе
Трагической уверенности нет.

Все чудится, что соберутся люди,
Минуты, как крупинки, соберут,
Пошепчутся, столкуются, обсудят —
И мне вторую порцию дадут.

1957

 
Непрерывность

Смерть не так уж страшна и зловеща.
Окончательной гибели нет:
Все явленья, и люди, и вещи
Оставляют незыблемый след.

Распадаясь на микрочастицы,
Жизнь минувшая не умерла, —
И когда-то умершие птицы
Пролетают сквозь наши тела.

Мчатся древние лошади в мыле
По асфальту ночных автострад,
И деревья, что срублены были,
Над твоим изголовьем шумят.

Мир пронизан минувшим. Он вечен.
С каждым днем он богаче стократ.
В нем живут наши прошлые встречи
И погасшие звезды горят.

1957

Вечность

Когда последняя беда
Опустит свой топор,
Я упаду, как никогда
Не падал до сих пор.

Не так, как листья в листопад
Иль ко дну корабли, —
Я буду падать, падать, пад…
И не коснусь земли.

Я врежусь в купол голубой,
В небесные пары,
Я буду прошибать собой
Нездешние миры.

Сквозь звезды, через темноту,
Через хвосты комет
Я буду падать в высоту
Сто миллионов лет.

1971

Забывают

Забывают, забывают
Будто сваи забивают,
Чтобы строить новый дом.
О великом и о малом,
О любви, что миновала,
О тебе, о добром малом,
Забывают день за днем.

Забывают неумело
Скрип уключин ночью белой,
Вместе встреченный рассвет.
За делами, за вещами
Забывают, не прощая,
Все обиды прошлых лет.

Забывают торопливо,
Будто прыгают с обрыва
Иль накладывают жгут…
Забывают, забывают —
Будто клады зарывают,
Забывают — как сгорают,
Забывают — будто жгут.

Забывают кротко, нежно,
Обстоятельно, прилежно,
Без надсады и тоски.
Год за годом забывают
Тихо-тихо обрывают
У ромашки лепестки.

Не печалься, друг сердечный:
Цепь забвенья — бесконечна,
Ты не первое звено.
Ты ведь тоже забываешь,
Забываешь, забываешь
Будто якорь опускаешь
На таинственное дно.

1974

Спросил у памяти

Стоит ли былое вспоминать,
Брать его в дорогу, в дальний путь?
Все равно — упавших не поднять,
Все равно — ушедших не вернуть,

И сказала память: «Я могу
Все забыть, но нищим станешь ты,
Я твои богатства стерегу,
Я тебя храню от слепоты».

В трудный час, на перепутьях Лет,
На подмогу совести своей
Мы зовем былое на совет,
Мы зовем из прошлого друзей.

И друзья, чьи отлетели дни,
Слышат зов — и покидают ночь.
Мы им не поможем, — но они
К нам приходят, чтобы нам помочь.

1963


Вадим Шефнер

@темы: Шефнер Вадим, Стихи

---

[Ловкий Пройдоха]

Письмо про дождь

Идут
обыденные дожди,
по собственным лужам
скользя.
Как будто они поклялись
идти,-
а клятву нарушить
нельзя...
Даже смешно -
ничего не ждешь.
Никакого чуда
не ждешь.
Засыпаешь -
дождь.
Просыпаешься -
дождь.
Выходишь на улицу -
дождь.
И видишь только
пустую мглу,
город видишь
пустой.
Газировщица
скрючилась на углу -
упорно
торгует водой.
А воды вокруг! -
Столько воды,
просто некуда разливать.
Это все равно,
что идти торговать
солнцем -
там, где сейчас
ты!..
Послушай,
а может быть, и у вас
такая же чехарда?
У подъезда в глине
"газик" увяз,
на балконе слоем -
вода...
Если так -
значит, в мире какая-то ложь!
Так не должно быть!
Нет!
Потому что нужно:
если мне -
дождь,
то тебе -
солнечный свет.
Как дочка, солнечный!
Как слюда!
Как трескучая пляска огня!
У тебя не должно быть дождей
никогда.
Пусть они идут
у меня...
А они идут -
слепые дожди.
Ни деревьев нет,
ни травы...

Пожалуйста,
это письмо
порви.
И меня за него
прости.
А впрочем,
дело совсем не в нем.
Просто, трудно терпеть.
Море гудит за моим окном,
как поезд,
идущий к тебе.

1964

Роберт Рождественский

@темы: Стихи

---

Сказки и притчи Леонардо да Винчи

[Wild Card]

Большинство из нас знает о Леонардо да Винчи благодаря его живописи или же изоберетениям, большинство из которых, к сожалению, так и остались лишь в виде идей, записей и чертежей. Однако да Винчи был не только учеными и художником, но также и одаренным рассказчиком, сказочником. Он писал и стихи, сонеты, мадригалы, которые до нас не дошли. Некоторые сказки Леонардо стали частью итальянского фольклора и воспринимаются теперь как народное творчество. Эти истории представляют собой некий смешанный жанр: здесь много историй, напоминающих басню или притчу с ясной моралью, но есть и просто какие-то бытовые юмористические зарисовки, а попадаются наряду с произведениями о различных животных, повадки которых Леонардо очень хорошо знал, наблюдая за природой всю свою жизнь, и рассказы о фантастических существах.

Несколько понравившихся сказок-притч.


БУМАГА И ЧЕРНИЛА

На письменном столе стопкой лежали одинаковые листы чистой бумаги. Но однажды один из них оказался сплошь испещренным крючочками, черточками, завитками, точками... Видимо, кто-то взял перо и, обмакнув его в чернила, исписал листок словами и разрисовал рисунками.
- Зачем тебе понадобилось подвергать меня такому неслыханному унижению?- в сердцах спросил опечаленный листок у стоявшей на столе чернильницы.- Твои несмываемые чернила запятнали мою белизну и испортили бумагу навек! Кому я теперь такой буду нужен?
- Не тужи!- ласково ответила чернильница.- Тебя вовсе не хотели унизить и не запятнали, а лишь сделали нужную запись. И теперь ты уже не простой клочок бумаги, а написанное послание. Отныне ты хранишь мысль человека, и в этом твое прямое назначение и великая ценность.
Добрая чернильница оказалась права. Прибираясь как-то на письменном столе, человек увидел беспорядочно разбросанные пожелтевшие от времени листки. Он собрал их и хотел было бросить в горящий камин, как вдруг заметил тот самый "запятнанный" листок. Выбросив за ненадобностью запылившиеся бумажки, человек бережно положил исписанный листок в ящик стола, дабы сохранить как послание разума.


БРИТВА

У одного цирюльника была бритва красоты необыкновенной, да и в работе не было ей равных. Однажды, когда посетителей в лавке не было, а хозяин куда-то отлучился, вздумалось бритве на мир поглядеть и себя показать. Выпустив острое лезвие из оправы, словно шпагу из ножен, и гордо подбоченясь, она отправилась на прогулку погожим весенним днем.
Не успела бритва перешагнуть через порог, как яркое солнце заиграло на стальном полированном лезвии, и по стенам домов весело запрыгали солнечные зайчики. Ослепленная этим невиданным зрелищем, бритва пришла в такой неописуемый восторг, что тут же непомерно возгордилась.
- Неужели после такого великолепия я должна вернуться в цирюльню?- воскликнула бритва.- Ни за что на свете! Было бы сущим безумием с моей стороны губить свою жизнь, выскабливая намыленные щеки и подбородки неотесанных мужланов. Разве моему нежному лезвию место у брадобрея? Вовсе нет! Спрячусь-ка я от него в укромном местечке. С той поры ее и след простыл.
Шли месяцы. Наступила дождливая осень. Соскучившись в одиночестве, беглянка решила выйти из своего добровольного затворничества и подышать свежим воздухом. Она осторожно выпустила лезвие из оправы и горделиво оглянулась вокруг.
Но, о ужас! Что же стряслось? Лезвие, когда-то нежное, огрубело, став похожим на ржавую пилу, и не отражало более солнечных лучей.
- Зачем я поддалась соблазну?- горько заплакала бритва.- Как меня лелеял и холил добрый цирюльник! Как он радовался и гордился моей работой! А теперь, о боже, что со мной сталось: лезвие потемнело, зазубрилось и покрылось отвратительной ржавчиной. Я погибла и нет мне спасенья!
Печальная участь ожидает всякого, кто наделен талантом, но вместо того, чтобы развивать и совершенствовать свои способности, чрезмерно возносится и предается праздности и самолюбованию. Как и эта несчастная бритва, такой человек постепенно утрачивает ясность и остроту ума, становится косным, ленивым и обрастает ржавчиной невежества, разъедающей плоть и душу.

БОГАЧ И БЕДНЯК
Жил-был бедный ремесленник. Поработав в мастерской, он, случалось, навещал богатого синьора, жившего неподалеку. Ремесленник стучал в дверь, осторожно входил и, оказавшись в богатых покоях перед знатным господином, снимал шляпу и отвешивал почтительный поклон.
- Что тебе, братец, от меня надобно?- спросил его однажды хозяин дома.- Вижу, как ты то и дело приходишь меня навестить, отвешиваешь поклон, а затем молча уходишь ни с чем. Коли ты нуждаешься в чем-нибудь, то сделай милость, проси, не стесняйся!
- Благодарю вас, ваша светлость,- с почтением ответил ремесленник.- Я прихожу к вам, чтобы отвести душу и посмотреть, как живет богатый человек. Такую роскошь можем себе позволить только мы, простолюдины. К сожалению, вы, знатные синьоры, лишены этой благодати и вам негде отвести душу, ибо вокруг вас обитают одни только бедняки, вроде меня.

МЕЛЬНИК И ОСЕЛ

Как-то в кругу друзей один знатный синьор, прослывший книгочеем и занимательным рассказчиком, принялся с жаром доказывать, что ему, мол, не раз приходилось ранее жить в этом мире.
Дабы придать больший вес своим словам, он даже сослался на известное высказывание древнего мудреца и ученого Пифагора.
Но один из друзей то и дело подтрунивал над рассказчиком, вставляя язвительные замечания, и мешал закончить повествование.
Вконец рассердившись, почитатель древней философии решил урезонить насмешника и заявил:
- В доказательство моей правоты припоминаю, что в ту далекую пору ты, невежа, был простым мельником.
Эти слова явно задели приятеля за живое, но он был не из тех, кого надобно тянуть за язык.
- Да кто же с тобой спорит? Ты, как всегда, совершенно прав,- ответил он.- Мне ли не помнить, что в те времена именно ты, дружище, был тем самым ослом, что возил мешки с зерном на мою мельницу.

СТО ЗА ОДНО

В субботний день священник отправился благословлять своих прихожан и собирать пожертвования на строительство храма. Под вечер забрел он в дом к местному художнику.
Поднявшись к нему в мастерскую, священник принялся с таким усердием размахивать кропилом со святой водой, что замочил листы с рисунками для предстоящих фресковых росписей.
Видя, что работа испорчена, художник не на шутку рассердился. Дабы замять свою оплошность, священник принялся его успокаивать:
- Не гневись, сын мой, таков обычай! И я поступаю так, как повелевает мне долг, ибо знаю, что тем самым творю доброе дело. Всяк, поступающий праведно, должен с надеждой уповать на слова всевышнего: "За каждое доброе деяние на земле да вознаградит нас небо сторицей!" Сто за одно! Запомни эти слова и не серчай.
Художник подождал, пока словоохотливый проповедник выйдет из мастерской, а затем подбежал к окну.
Видя, что священник выходит на улицу, он вылил ему на голову целое ведро воды.
- Принимай, святой отец!- прокричал художник из окна.- Вот тебе вознаграждение сторицей с неба за испорченные рисунки! Сто за одно!


Леонардо да Винчи

@темы: Сказки, Рассказ

---

Дэниел Киз. «Цветы для Элджернона»

[Ловкий Пройдоха]

02.09.2013 в 03:38

Пишет  Wild Card:

Дэниел Киз. «Цветы для Элджернона»
Цветы для Элджернона — фантастическое произведение, которое сделало Дэниела Киза известным во всем мире. Вначале писатель создал рассказ с тем же сюжетом, а через несколько лет появился роман. Рассказ и роман получили две самые престижные премии для англоязычной фантастики: премии «Хьюго» и «Небьюла». Цветы для Элджернона - это произведение, который должен рано или поздно прочитать каждый настоящий ценитель фантастической интеллектуальной прозы. Хотя книга была написана еще в далекие 60-е, она читается как вполне современное и актуальное произведение и ничуть не потеряла в своей художественной силе. Но только теперь сюжет произведения кажется уже не столь фантастичным, как 50 лет назад.

Читать полностью

@темы: Фантастика, Рецензия на книгу, Статья